La main sur le sac

Il n'y a plus de lieux
Pour les amoureux
Même sur le pont des arts
On croise un peu trop de connards

Il y a les troupeaux assis près de leurs vélos
Qui fument du shit et dans l'eau
Balancent leurs mégots

Il y a les malades torses et pieds nus
Qui beuglent aux nues
Et agressent les inconnus

Ce pont est devenu détestable
Il y a des contingents de minables
Ce pont est une telle arnaque
Qu'on s'embrasse une main sur son sac

Il n'y a plus de lieu pour les amoureux
Il n'y même plus ce pont de bois
Il y a bien vingt ponts dans cette ville
Pourquoi donc tous les débiles
Veulent-ils passer par celui-là

Ce pont est devenu détestable
Il y a des contingents de minables
Ce pont est une telle arnaque
Qu'on s'embrasse une main sur son sac

Il n'y a plus de lieux
Pour les amoureux
Même sur le pont des arts
On croise un peu trop de connards